Otro Fin

Ya las luces se fundieron, las velas agotaron su cera, 

ya el telon se fue porque ya si que no hay más historias que contar...

El pasado fue precioso y mucho más el inicio, 

estaba todo lleno de tan luz que ahora no sabra si podra vivir en costante tinieblas.

Pero quizas el recuerdo, quizas todo eso le de fuerzas para seguir, 

que la sonrisa de todo aquello se prometio que duraria hasta el fin,

y el resumen de esta historia es preciosa aunque no siempre los fiales son tan felicies como unos cree, 

pero aun tiene la sensacion que ocurrio por algo, 

por algo que vendra con más fuerza y más voluntad de veneficio.

Paras en seco tu calendario, lo ves cada detalle cada milesima de segundos pasados, 

y sabes que deseas todas tus fuerzas que la nueva historia se escriba con el mismo amor, 

pèro que quite todo ese sufrimiento que alfinal no sirvio para nada.

Si eso es lo que se ha propuesto amor puro y duro, de ese que parece una droga,

y que el orgullo se quede fuera expulsado, y las palabras calcular,

y como en esta historia que esta apunto de finalizar la paciencia aun tendras que arrastras 

y la rabia ni nombrar.

Cada histria congelada es un recuerdo en la mente, 

vete a saber cuanto durara en la cabeza de cada persona y que de ramificaciones tendran.

Quedate con lo bueno, quedate con que tu y yo fuimos algo hace no tanto tiempo.

Teatro

Las ideas vienen y van,

porque ya no hay principio ni final

porque ya no historia que contar ni nada que guardar en el almacén de su recuerdo.

Actor, aquel que sabe que hacer y decir, se quedo fijo, bloqueado, se le han acabado los argumentos

para reescribir, para seguir aquellas paginas que aun estaban en blanco esperando algo más de tinta,

aquella tinta que se emborronaba por cada lágrima perdida en el recuerdo.

Es así, se ha perdido todo incluso el miedo a perder.

Se a dejado el alma, el corazón, la cabeza, la salud, la vida en todo ello,

se hizo añicos, incluso estuvo al borde de ese precipicio sin luz, de ese pozo sin fondo

de esas cosas... típicas, que dan vértigo.

Pero ya después de eso, no le queda nada ni una misera lágrima que soltar después de lo ocurrido,

le puede todo, le sobre pasa lo impasable. Por ello dejo de ser, para ver.

Es lo peor, pero es lo único que ahora puede hacer, no le dejan otra alternativa,

los segundos planos nunca fueran su fuerte, 

pero le quitaron todo su protagonismo aquellos, ellos, los secundarios.

Ya no hay mas que un simple escenario, que tendrás que ver, 

finarte en todo, oír de más, y hablar (como siempre) de menos. 

pero esta vez no podrás salir al escenario estas fuera de escena, esta vez te has quedado ahi,

de publico, ya no eres nada que un simple observador que aplaude y abuchea el espectaculo.

Ya no eres más que una marioneta altruista, que solo sirve para momentos ocasionales.

Ya ni si quiera eres aquel recuerdo bonito que hubo un día, porque aquello lo borro el fango del vértigo.

Le falta tanta fe, tanta cuestión, tanta esperanza, tanta similitud.

Le sobra intuición muchisima intuición, tanto que decidió regalarla en pequeñas dosis de palabras argumentadas por gritos.

Funeral

Aquellas noches de inviernos con sol, calientes como ellas mismas, menos aquellos pies que siempre temblaban de desamor, y aquello le producia un frio atroz.Todo estaba tan trastornado, todo estaba girado, todo tenia una gravedad indecisa, donde ella no quería que bajaran las cosas.Todo cedía caí rompía estiraba machacaba sacudía...todo menos lo que tenia de verdad, aquello intentaba guardarlo en mil mantas en mil cajas secretas para que nada le ocurriera, ni ello pudo con las fuerzas gravitatorias.Se estaba resquebrajando poco a poco y aquello le producía un desastre emocional inadecuado.Sabia que solo tenia una salida, ya no había más puertas abiertas, todas estaban cerradas con cerraduras aptrastas.

El Verbo en Carne VIVA

Salto y entonces ocurrió.

El alma ya no le cabía en ese cuerpo así que se fue con todo.

Si, con aquello que solo te hacia seguir a "tu".

Adios, te volviste en lo que no querías.

No hay vuelta atrás.

Cuando todo vuelva a su posicion exacta, entonces llámame para volver, aunque las dos sabemos que nada volvera a ser como antes, las tierras estarán secas y agrietadas

Demasiado extraño daño años engaños 

"Bailar con la muerte no es mortal, pero jugar con ella si"

Antes del punto

Cada vez se ven más cerradas las puertas,
el acceso es un tanto estremecedor,
la luz se esta apagando y no hay linterna en mano.
Dicen que los martes por al noche la cosa renace,
se convierte en lo que era y las luces parecen volver a tener su fuerza,
pero es, todo tan de ficción que no existen sombras de aquellas luces,
que la iluminacion quema la imagen, y parece casi desaturada.
Esa alma no sabe donde esconderse, porque hace los pasos pasados,
se mantiene atada a algo que no le sirve y lo sabe, pero aun así prefiere mantener la extensión
de aquellas luces ficticias, antes que morirse en el silencio de aquella oscuridad.
El momento acabara, cuando la ficción se canse, cuando las puertas tengan nueva cerradura,
cuando haya una excusas para que los pasos no se vuelvan a juntar.
Después de todo la luz de verdad fue encantadora y aun atonta, pero su fuerza se fue,
asi que su pureza y todo que conllevaba no hacia ningún efecto.
Después del nada, quedara algo, hasta que el recuerdo borre lo único que perdurara.
O hasta que alguien aplaste todo aquello.

Una novela tipica con un montón de faltas de ortografía